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Mostrando las entradas de octubre, 2014

Supuestos

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(Escribió aquella vez la lapicera frente a la ventana, sobre el parquet, entreverada en la soledad de la ciudad que se come los sonidos de la lapicera que escribe.) Se supone que no estaba mirándote, se supone que miraba más allá de tus ojos  esa noche, y que no era consciente de mi piel en tu mirada. Se supone como tantas cosas, como que el agua no debería correr tan fácilmente, como que un día ya no te vas a ir de acá, como que no debería pensar en lo que pienso. Como se supone que nadie es de nadie, como se supone que nos conocemos a nosotros desde siempre; como se supone que no dudo cuando dudo, que no temo cuando me muero, que tenemos solo algo en común como casi todos, que estamos solos, que amamos y nos aman, que no sabemos lo que queremos. Y todo eso... Se supone que no estaba mirándote, y que no veía mi piel en tus ojos, así como todo esto se supone. Pero yo sí te miraba.

nadar

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ponele que yo digo lo que a vos no te sale y ponele que vos recordás lo que yo no puedo ponele que juntamos todo agitamos un mar entero adentro de un frasco lo destapamos y miramos el abismo en su interior nos cubren las olas, el viento, la sal dejamos que nos tapen hundiéndonos adentro dejando que el agua nos abrace nadamos vos y yo y con las manos con estas, las de carne y hueso nos tocamos el alma nos tocamos el cuerpo

lobos en vela

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Tengo una vela, solo una me queda, la enciendo esta noche de lobos en vela. Devolvéme el sueño despierto, el del día, el que busca el silencio en tu cara dormida. Perdí el paso en el momento en que eludí la caída. Abrazáme los ojos, besáme la noche de vela encendida. Con tu mirada interminable hacéme un agujero en el centro, bien adentro. Prestáme tus manos y el latido entre tu pecho y las mías. Cantá una canción y en tus palabras amáme dormida.

estás

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planos estratos capas superpuestos cruzados misterio ¿es cierto? es cierto lo siento en mí en vos en el espacio entremedio mirar en tus ojos sentir en tu pecho amar el presente y tu cuerpo. estás

15 años

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Nuestro amor fue en el destiempo por un tiempo de cada uno. Y también fue de nosotros. No existe foto para el recuerdo,
 no está tu cara siquiera en un 4x6.
 Está impreso tu cuerpo expectante,
 sentado en el umbral de mi puerta, 
el mío en mi colchón, 
tus manos sobre las cuerdas 
a punto de saltar 
de los acordes hacia mí.
 Está lo intenso de tus palabras,
 siempre pocas y certeras.
 Y tengo aún la fiebre
 de ese último encuentro trasnochado,
 borradas las palabras
 de mi triste carta,
 solo la sensación
 del crudo adiós en nuestra piel.
 Si pudieran quince años 
devolverme 
tanto amor en blanco y negro.